Por un mundo mejor

CORTO MALTÉS Y SUS COSAS.-

2012-02-13T20:55:00.001+01:00

BUSCANDO LA VERDAD. (ALGUNA DE ELLAS).-

2012-02-12T13:14:00.003+01:00

"Si las personas corrompidas están relacionadas entre si, y constituyen una fuerza...
Las honradas deben hacer lo mismo"

Que fácil es.

Lev Tolstoi
(En Guerra y Paz).

ALGUNOS VENDEN SU TIEMPO BARATO. !BARATO,BARATO,PAISA!.-

2012-02-08T18:37:00.009+01:00

Ninguna buena acción queda sin castigo. (Billy Wilder).

Por eso premian tanto a las malas. Digo yo.

Son unas fechas estas, dignas de encomio visual. Permiten contemplar la última hornada de películas, calentito el celuloide todavía, recién pasado por el ardiente secador; y previamente seleccionada entre aquellas que reúnen un mínimo de presunta calidad y un máximo de presunta e inmediata recaudación. “Toma el dinero y corre”. Ya sabéis.

Si además, podemos disfrutarlas en copias con calidad Dvd/Blu-ray, y con los sobretítulos incrustados que nos recuerdan, esporádicamente, que “esta copia es para uso exclusivo de los componentes de la academia” y que “deberá ser destruida una vez visionada”, con la exclusividad que, este año, acompaña también el cartel final, el mismo tríptico multicolor que aparece en la página de Megaupload, cuando intentamos acceder a ella, pues mucho mejor.

Se agradece que tengan la delicadeza de solicitar el juicio de los auténticos destinatarios del cine universal, de los cinéfilos de pro, como un servidor; y me hagan llegar, aunque de manera harto espuria, los preestrenos para que opine sobre ellos. Cosa que hago desde aquí, no sin antes haber destruido las copias facilitadas a tal fin.

Descartando los títulos infantiles (La invención de Hugo, Millennium), marujiles (Criadas y Señoras), y hagiográficos (La dama de hierro, Hoover), que de todo hay en la viña – ahorita en el barrio la viña son los carnavales, lástima que esta hercúlea tarea de vilipendio me impida disfrutarlo -. Descartando, pues, casi todo; me quedo con cuatro que he terminado de disfrutar, y que paso a comentar.

The Artist.-

Bien. ¿Y qué?.

El árbol de la vida.-

Gloriosa. De las que el tiempo convertirá en clásicos, aunque ahora sea incomprendida por aquellos que no aguantaron en el asiento hasta el final.

Los descendientes.-

Estupenda y disfrutable película. De no ser porque las penas, incluso las tragedias, de los muy ricos y de los riquísimos que renuncian a serlo más; resultan bastante alejadas de las mías. Sin olvidar el trauma que supone ver a un actor, que no actúa, en el cuadro teatral del compianto sul corpo morto de la sua donna. O sea, en las lamentaciones, y recordar la misma escena que Marlon Brando hace excelsa en El último tango. ¡Snif!.

Nader y Simin. Una separación.-

Palabras mayores.

Pocas veces he visto reunidos en una historia, en noventa minutos, semejante cantidad de problemas tan intemporales como universales, y expuestos de manera tan económica y brillante.

La pareja y la familia, la adolescencia y el terrible trauma de abandonarla forzosamente,- y no como algunos compatriotas nuestros que van a conseguir hacerla vitalicia – la religión y su terrible paralelismo con los ayatolas autóctonos, el daño inmisericorde que hacen – o el beneficio, según - , y sobre todo, el terrible drama de cuatro mujeres – la pequeña también cuenta – en un mundo hecho por y para hombres. El final, maravilloso, que te hace meditar durante horas, o días, después de haberla visto, y que no voy a contar. Pero, sobre todo lo anterior, la confirmación de algo que nos vienen ocultando desde pequeños, la similitud entre ellos y nosotros, y la esperanza cierta de que un mundo, donde las barreras entre razas –uy, perdón- países y religiones, vayan cayendo paulatinamente, y nos permitan reconocernos en personajes como los de esta película iraní. ¿Irán?. Me obligo a releer los créditos, para comprobarlo. ¿Irán?.

Juraría que esas escenas, que esas personas de carne y hueso, las he visto yo aquí mismo. Pero no. Es el trampantojo del cine, que me engaña una vez más.

Yo, que siempre pensé que la películas de Almodóvar o Torrente, eran iraníes por lo menos, - tan lejanas estaban de lo que siento, y merezco - . Que las series televisivas, orgullo de la estulticia patria, eran persas, por lo menos. Y ahora descubro el cine iraní. ¿Irán?. ( No insisto en nombrar ese país. Lo vamos a ver repetido en la tele, si el tiempo no lo impide, como en la fiesta sangrienta que es nuestro orgullo). Descubro que es el cine iraní, el que se solidariza conmigo. Con la fe en la necesidad de airear las habitaciones largo tiempo cerradas, y dejar gateras en las puertas para que el minino haga fuera sus necesidades. Además de confirmar que existe la posibilidad de un cine real y extraordinario, mas allá del producido, o subvencionado interesadamente, por la industria del primer mundo. Me han dado una gran alegría.

¿Irán?

P.D.- Las tres últimas citadas, probablemente las mejores, comparten temática: familia, adolescencia y religión.

Coincidencia que me hace pensar, más que en intereses inconfesables de los manipuladores de masas – Orwell y Huxley se manejaban en otro contexto- en la previsión de los guionistas, y productores, sobre la necesidad del espectador agobiado, de reconocerse en personajes cercanos. Indudablemente, han acertado.

FASSBINDER EN EL MANUAL DE USO CULTURAL .(TAKE TWO).

2012-02-05T10:45:00.007+01:00

“Berlin Alexanderplatz” Rainer Werner Fassbinder. 1980

Dicen que la novela original inaugura la narrativa moderna alemana, Alfred Döblin 1929. Dicen que explica las razones de lo que vino después. Dicen que, quizás, Franz esté representando a un país, a una nación, a una época, y no solo a una persona.
Todo es factible. Igual que lo es el componente autobiográfico del que Fassbinder la haya impregnado, cincuenta años después. Puede ser.
Como pueda ser el que, una función teatral televisada en catorce capítulos y un epilogo, con una duración de quince horas escasas (le faltan seis minutos), permanezca en el imaginario de un servidor, y de tantos otros, después de haber pasado el calvario del cine y televisión en su país, de la copia de respaldo en pocos milímetros, del VHS, y ahora de la merecida remasterización.

Pero no estamos hablando del soporte, ya digo que no es únicamente novela, teatro, cine o televisión, incluso que no es Fassbinder a pesar de ser su obra cumbre, su obra seminal. No lo es..
Hay mujeres en la vida de Franz, y hay amigos, hay hambre y frío, cárcel, esperanza, crimen y traición. Hay de todo, menos un trabajo, o un final feliz.

El espectador termina cada episodio, con la necesidad imperiosa de respirar, de salir a dar un paseo urgente, de insuflar un poco de aire fresco en los pulmones de Franz. Con el deseo contradictorio de no volver a contemplar semejante sufrimiento en un ser humano, a la vez que la sensación de que muy pronto, inevitablemente, va a estar sentado ante el siguiente capitulo. (teil en alemán).

Tampoco es un melodrama, por mas que realmente lo sea, o por mas que la vida no sea otra cosa, para unos agridulce y para otros casi agrio o casi dulce, pero melodrama al fin y al cabo. Es el retrato realista, y esa es su etiqueta, de una sociedad desesperada donde la ausencia de trabajo y de justicia constituye el nido perfecto para que germine el huevo de la serpiente. Y ya se que no todas las serpientes ponen huevos -algunas víboras nacen en el vientre de la madre donde se mantienen hasta que deciden devorarlo- ni que estos se incuben sin la temperatura adecuada; pero cosas mas grandes se han visto.

Curiosidades, al personal le gustan las curiosidades, las anécdotas, y no el sentido de la vida, el discernir los obstáculos donde pueda tropezar la humanidad, o prevenir los medios para que pueda levantarse cuanto antes, tras la caída.

Curiosidad es que los escenarios fueron aprovechados de la recién acabada “El huevo de la serpiente” de Bergman, que trataba el mismo tema. Al parecer el huevo de estos reptiles tiene una cubierta semitransparente a través de la cual puede observarse el monstruo que lleva dentro. Ahora, nuestra bola de cristal es plana, y es de plasma, y a través de ella, y de esta serie fassbinderiana, quizás podremos intuir el futuro, el presente interminable de la recesión europea que terminó con la república de Weimar. Quizás, también podamos evitarlo. Por ello es bueno releer a Döblin, contemplar las imágenes de Fassbinder, meditar, como ellos, sobre la condición del ser humano, desde dentro de Franz Biberkopf. Cualquiera de nosotros.

Fassbinder tiene una idea fija en todas sus películas. Dramas cotidianos sobre la marginalidad, sobre las imposiciones con que los fuertes esclavizan a los débiles. Inevitables en las relaciones personales, condicionadas por el sexo, por las diferencias sociales, fuente de amor y odio. Difíciles de enjuiciar desde otro punto de vista diferente al de sus ambiguos personajes. El mismo Rainer acaba confundiéndose con su obra, con sus muñecos de guiñol.

El dramaturgo yonqui de la chupa de cuero, el prolífico escenógrafo de las pequeñas miserias -y de las no tan pequeñas- que nos alertan de la decadencia de una sociedad tan reconocible como cercana, se deja llevar por el texto de quien lo escribió antes. Limitándose a prestar su característica puesta en escena donde, a veces, únicamente el rostro del actor principal, Günther Lamprecht, en un interminable gesto silencioso, nos está diciendo aquello que, por nuestro bien, jamás deberíamos olvidar.

MÚSICA EN EL ENTREACTO.-

2012-02-01T19:08:00.006+01:00

Acabo de terminar “El infinito viajar” de Claudio Magrís y vuelvo al prólogo, a la dedicatoria, en este caso, las dos o tres líneas que coronan la primera página que ha perdido la inocencia.

“A todos los amigos que ya han llegado”

Vuelvo a tragar saliva, además de sujetar con fuerza el libro, de aprehenderlo como algo necesario para mi salud. Otra vacuna para el alma.

Y de pronto, rememoro a estas amigas que acaban de marchar, los ratos tan buenos que me han hecho pasar y la suerte que tengo de poder seguir disfrutándolas todo el tiempo que dure el viaje.

Sin gratitud no existe la humanidad del individuo. Y yo se la debo también a esas dos. Esas mujeres de piel tan diferente a la mía, y de aspecto tan alejado al de mí alrededor.

Morenas, gorditas, y generosas con el don privilegiado que les tocó administrar, la voz.

Etta James y Cesaria Évora, merecen algo mejor que un epitafio en una etiqueta perecedera.

Vuelvo a escucharlas, a cada una en su estilo inclasificable. No se ha inventado todavía el nombre adecuado para ellos.

Diva del soul para calificar a una, caboverdiana para la otra. Pues bueno, pues vale.

La una me hace llorar, y espero que continúe haciéndolo, como prueba de vida para el oyente. Aunque ni el soul, ni el jazz, ni el pop van a ser apellidos adecuados para su trabajo. Baladista del blues eterno y desgarrador, ese que tiene el flamenco y a veces la copla, y que nos iguala a ambos lados del Atlantico, a oyentes tan alejados. Quizás no seamos diferentes en absoluto, y escuchando a Etta, solo lo ponemos en evidencia.

La otra, con su micrognatia que siempre asociaba, por un estigma profesional, a la dificultad de intubación que iba a presentar en caso de necesitarla. Y con su estrabismo, su sonrisa y su mirada polifémica, que me hacían sentir contemplado por la mujer mas hermosa, y mas cariñosa del mundo.

Cuando su voz, o los acordes previos de la instrumentación espartana que completa sus canciones, comenzaba a asomarse a los oídos, ya era tarde para huir, para pensar en otra cosa que no fuese bailar. Ese baile dulce y placido, manso, de la morna; ese ritmo sin prisas, sin movimientos súbitos o sincopados que te amenacen con caer en un hoyo o tropezar con los pies de tu pareja. Nunca he visto a nadie bailarlo, y sin embargo lo he hecho imperiosamente, cada vez que la he escuchado. El corazón bailando sin necesidad de mover las piernas. La mente poseída por una alegría saltarina de la que no puedes escapar hasta que termina la canción, y la siguiente. Hasta que se acaba el disco y te deja en éxtasis, con la necesidad de volver a mirar su sonrisa y volver a darle las gracias.

No es por la devoción del seguidor fanático, que no es para tanto, aunque no me hubiese importado ser un groupie de cualquiera de ellas.

La vez que he estado mas cerca de Cesaria fue en Viena, cuando yo llegaba ella terminaba el recital. Por los pelos.

A Etta solo por las fotos, de estudio, tan sofisticadas y ficticias como las de los abuelos de antes, coronando las paredes del zaguán de la casa, totalmente alejados del tiempo y de la realidad. No importa. En este caso su voz sigue viva; presente gracias a la técnica. Más incluso, que el evanescente recuerdo de los seres queridos.

Pienso en la suerte que tienen allá arriba, en el mundo virtual de las grandes esperanzas, al poder escuchar el timbre mágico y privilegiado de esas voces, instrumentos musicales excelsos donde el sentimiento se transmite sin intermediarios, sin artefactos que distraigan el efecto amoroso, doloroso y certero de, la melodía humana.

Solo quiero darles las gracias y desearles merecido descanso, el mejor, donde quiera que se encuentren. Por los buenos ratos pasados, y por los venideros.

Etta, Cesaria, ¡Guapas! Ha sido un placer.

(Escuchad vosotros, si teneis el valor):

I´D RATHER BE BLIND (Prefiero quedar ciega)

Whoo and baby, baby, I'd rather, I'd rather be blind, boy
Then to see you walk away, see you walk away from me, yeah
Whoo, baby, baby, baby, I'd rather be blind...

Prefiero quedar ciega chico / Que verte alejarte, /alejarte de mi.

http://www.youtube.com/watch?v=YApNirMC9gM

SAUDADE (Soledad).

Si bo 'screve' me / 'M ta 'screve be / Si bo 'squece me / 'M ta 'squece be / Até dia / Qui bo voltà

Si tú me escribes / te escribiré / Si tú me olvidas / te olvidaré / hasta el día / que tú regreses.

http://www.youtube.com/watch?v=ERYY8GJ-i0I

DESCANSO

2012-01-31T20:54:00.001+01:00

GRANDES - Y NO TAN GRANDES - MOMENTOS DE LA HISTORIA.- VI.-

2012-01-29T10:43:00.015+01:00

A ellos les costó cuarenta años y centenares de miles de vidas, conseguir eso tan baladí que ahora llamamos democracia. Esa que aquí nunca hemos querido, al menos lograr de manera tan difícil, y tan costosa.

Con lo fácil que resulta ir a la cama monárquicos y despertarse republicanos. El eterno milagro español. O dos eones después, esperar a que el emperador autóctono, nos deje en testamentaria, un legajo atado y bien atado, en el que de pronto, y gracias a la transición, -que no solo significa lo que aparenta- volvimos a ser la envidia del orbe con un nuevo milagro. ( la magia siempre ha estado mal vista).

Claro que transición viene de tránsito, y nadie puede negar que de esto hubo, entre la vida y la muerte. Pero hacerlo extensivo a todo un país y a una nueva forma de entender la convivencia, es asomarse al abismo que hay entre la fantasía y la realidad; entre los espectadores y las imágenes que reverberan en la pantalla.

En ello estamos, entre la duda de los escépticos optimistas, como el que infraescribe lo anterior, que creemos que el tiempo, cuando dura los suficiente y necesario, por largo que lo fíen, puede conseguir idénticos logros que los cambios traumáticos y revolucionarios. Y la seguridad fingida, o inconsciente, de los que calman la irritación de sus articulaciones gotosas, en bañeras con hidromasaje, en exclusivos balnearios, rodeados de jóvenes inofensivas y generosas, y costeados por los sans culottes de la patria, que de momento no se plantean nada discrepante con los spots televisivos.

Unos buenos guionistas siempre han sido la base de cualquier negocio de masas. Y este, el cinematográfico, por supuesto, lo es.

Hoy encontré el argumento durante el desayuno con churros, que aquí llamamos rueda - el tamaño que mi estomago puede negociar - siendo la ración, el equivalente a dos ruedas que, suele ser lo habitual en la parroquia.

Son churros tejeringos que, sin explicar con precisión su esencia, vienen a ser algo así como la mezcla improbable entre el churro y la porra madrileños; y que, aparte de que son lo que hay, que diría un castizo, es que en sitios donde disponen de un aceite excelente y un harina de primera, que es el caso, además de unas manos dispuestas, logran hacer de la “masa frita” – su equivalente portugués - una excelente forma de comenzar el día.

Durante los cinco minutos que viene a durar mi festín, escucho la respuesta negativa que recibe mi compañero de barra por parte de la dueña:

- No, no hemos encontrado todavía la cocinera que buscamos, y van tres meses-. Solo aparecen “moritas” y ecuatorianas, pero como ya tenemos una rumana, buscamos alguna de por aquí.

¿Qué si las hay en el paro? - Por docenas- Según refiere. Pero no se acercan. Dice que algunas dan un rodeo para no aproximarse peligrosamente al bar y exponerse a dar explicaciones. Difíciles explicaciones en un lugar donde el desempleo supera “oficialmente” el 40% de la población. (El 60% si consideramos el género).
Luego comprenderéis que, ante mi incapacidad para desentrañar un misterio tan simple, como el del empleador frustrado, tenga que limitar el pensamiento a niveles mas livianos como es el de contemplar cine histórico, con mucha pólvora, que exige poca meditación, y que aun así, derrape en ocasiones por los cerros de Mágina – mejor os pego abajo lo que escribe al respecto Muñoz Molina- o tenga que refugiarme en CCR y sus blues de garaje setentero. Cualquier cosa que sirva para aliviar, para enmascarar al menos las visiones que encuentro en la Cueva de Montesinos, antro al que Don Quijote desciende entre cuervos y grajos para contemplar maravillas y terroríficos encantamientos sobre cuya realidad o falacia no se atreve a concretar.

–Habría mucho que hablar sobre ese asunto- afirma el hidalgo cuando le preguntan al respecto.

Cueva en la que debo entrar, necesariamente, todos los días, por el simple hecho de escuchar el despertador y mantener una postura erguida. Quizás ahí radique la causa de nuestras turbaciones, en la postura, en la actitud ante la vida, y en que, como el loco de Criptana, no podamos hacer otra cosa que, una vez erguidos, caminar en el único sentido posible.

Aseguraban a cada uno de sus súbditos: "Por el solo hecho de haber nacido aquí te lo mereces todo; has tenido la suerte de pertenecer por nacimiento al pueblo elegido; y si algo te falta no es culpa tuya, ni nuestra, sino de esos de fuera, los que nos invadieron y ahora nos sojuzgan". (Muñoz Molina).

P.D.-
Los protagonistas de la Guerra y Paz que pudimos ver, sonrien por motivos ajenos al evento. El cartón piedra y la imposible síntesis en dos horas de la novela interminable, me han invitado a descargar la versión completa, 4 DVD iíntegros, sin comprimir ni nada, de la soviética Voyna i Mir. También lo hago como homenaje a la ineptitud de los que quieren poner puertas a la cultura universal.
Napoleón Tolstoi, Bondarchuk, Mosfilm... ¿A quién pertenecen los derechos de autor?.
Sin duda alguna al Corte Inglés. a FNAC, a la SGAE... De locos.
Ni en la cueva de los encantamientos cervantinos pudieron verse semejantes despropositos.

La imagen inicial es fruto de otro descubrimiento. La época de gloria del cartelismo cinematográfico, en la que Ballester, su autor, ennobleció algo tan vulgar a priori como la locandina del cine italiano. Tengo más.

GRANDES - Y NO TAN GRANDES - MOMENTOS DE LA HISTORIA.- V.-

2012-01-25T19:51:00.008+01:00

Por eso volvemos sobre Napoleón. O sobre la imagen que el cine, ha proyectado en la memoria de unos cuantos. A los demás siempre les quedará el Kindle de Amazon. (Lo siento por el patrocinador de los canapés, pero es que su tiempo, también, se agota).

Y, como no, valorar la figura de Bonaparte más allá de su papel de verdugo del directorio o del de loco ególatra que arruina la vida europea durante diez años convulsos, cuando acabo de contemplar en la pantalla –siempre- la causa de su derrota en Waterloo, en su intento fracasado de revival, que deberá esperar otros ciento cincuenta años hasta que el revival de Creedence Clearwater consiga imponerse. (estoy escuchando “ I put a spell on you”, disculpad. O pinchad el enlace, para fijar las ideas).

http://

I PUT A SPELL ON YOU
BECAUSE YOURE MINE.
YOU BETTER STOP
THE THINGS THAT YOURE DOIN.
I SAID
"WATCH OUT!
I AINT LYIN, YEAH!

Otra vez, el loco bajito, que en el manicomio se hace pasar por Napoleón, nos recuerda que, mas allá de las batallas, deberíamos valorar la expansión por Occidente de los vilanos, las semilla del nuevo mundo, el nuevo contrato social – Rousseau – que ofertaba un amanecer mitad utópico, mitad real, marcando un antes y un después en los libros de historia – contemporánea desde entonces – y que aquí rechazamos con el grito casi unánime de “Vivan las caenas”.

Pero la causa de nuestro destino, el punto de no retorno, Waterloo mediante, no fue otra que las hemorroides imperiales, y su castigada próstata, en ataque agudo que, unidos a los planetas, al agua pura y a los planetas unidos, los tres vieron la hermosura de los troncos retorcidos (Hernández). Todos fueron la negrura, la premonitoria e insomne compañía del emperador en las interminables horas de la batalla final. Sic transit gloria mundi.

Y es que hay razones que motivan a los personajes, que los mueven a lo largo de sus momentos de gloria y de ocaso, más allá de las 24 imágenes por segundo, ahora 25, y de los tópicos que los envuelven sus interesados cronistas.

Sin ir más lejos, resulta incoherente que, una lumbrera como Marat le pregunte a Charlotte la razón de la puñalada. Tan ausente de su culpabilidad en la traición y en la masacre, que no comprende, no quiere comprender la fuerza que guía la mano femenina. Tan obtusas puede volver el poder a las mentes más brillantes. Y lo malo es que también suele hacerlo con otros que no brillan en absoluto. Recientes y cercanas experiencias nos confirman el aserto.

Y sin necesidad de salir del territorio gabacho, añadiendo doscientos años a la caída del emperador, nos encontramos a otro, De Gaulle, presuroso en tomar el cetro de jefe de estado, sin necesidad de preguntarles el parecer a sus paisanos. Estupor entre los herederos de Wellington que acababan de liberar el territorio francés de otro clon.

De la película, el Napoleón de Abel Dance, 1926, de su estreno, recuerdo nítidamente una única y breve secuencia, aquella en que el joven Bonaparte, contempla tras los cristales del bar en el que se encontraba con sus amigos esperando el partido- del Real, supongo- la turba asesina que arrastra por el suelo los símbolos y las vidas de lo que hasta entonces habían sido el orden establecido.

Cine mudo, secuencia sin palabras, solo el rostro asombrado, luego irritado, del cadete, y la iluminación, en la serena mirada del actor irrepetible, la visión del domador ante la fiera tan peligrosa, y a veces tan dócil, en que se convierte la masa humana, tanto mas fácil de manejar cuanto mas descontrolada e irritada parece.

GRANDES - Y NO TAN GRANDES - MOMENTOS DE LA HISTORIA. IV

2012-01-21T11:27:00.007+01:00

Tan lejos y tan cerca.

Releo la presentación pública del tocho editorial, oficiada por los tres representantes de nuestro superguay estado moderno, es decir los príncipes auto designados, de los jacobinos y girondinos de la cosa, además del tercero y más noble en cuestión, el corte inglés, patrocinador.

Y aprendo, 27 de noviembre del 2011, como hacen mofa y befa, de los “siniestros movimientos callejeros” de los “atajos revolucionarios”, de “la masa sometida a los dictados de los lideres manipuladores” y de que “bajo el eufemismo de democracia directa se suele esconder el golpe de estado”.
Se refieren, todos ellos, más directamente que otra cosa, y mucho mas que al libro en cuestión, a los movimientos de protesta popular que germinaron hace poco en base al terrible problema social en que continuamos sumergidos, y cuyo origen está absolutamente definido por la ineptitud de todos ellos, los oficiantes, y sus colegas. Y lo hacen mediante el acto de autobombo, risas y canapés, con el que piensan arreglar, o al menos encalar, el entuerto.

“Labor hercúlea para el nuevo cesar, dice el presunto autor”. “Donde estén las urnas – las suyas, entiendo- que se quiten las masas parisinas” responde el presidente del congreso, olvidando que sin las masas parisinas las urnas seguirían cumpliendo exclusivamente su función funeraria primigenia, y nada más. Como Sinuhe nos mostraba anteayer.

!Anatema pues a las revueltas callejeras! ! A la pobreza en las calles!. Que tanto afean nuestras ciudades. ¡Que horror! Y ¡Que error! Supongo que sería el corolario al acto que condena al ostracismo los últimos doscientos y pico años de la historia universal.
Por si las moscas y porque Luis XVI -el primo de-, nunca vivió mejor de como lo hacen ellos, y no es cosa de despreciar el micuit en tempura, y el papillote de caviar, por cuatro indignados de tres al cuarto. “Masa, hasta cierto punto” ironizó el agudísimo presidente.

Entre los libros de ciertas estanterias “ficción y no ficción” y las películas… no hay color.
Permitidme que prefiera la hoguera, la hoguera, como dice Javier Krahe. ¿O es Brassens?

Regreso a la eterna pantalla de los sueños perdidos, y vuelvo a intentar comprender algo más sobre el origen de cada capitulo. Por más que haya de buscar entre toneladas de escoria, de basura no degradada, y de las voces que atruenan desde los altavoces oficiales. A veces, miracolo, aparecen restos de película en formatos obsoletos y con unas imágenes tan degradadas que nos permiten imaginar, mas bien inventar, las historias según nuestras melancólicas y obsesivas preferencias. O lo que es lo mismo, con absoluto rigor histórico.

Al fin y al cabo, como alternativa, nos queda la libertad de escribir, y de leer, infinitas y divergentes opiniones en Internet. Aunque las redes sociales estén invadidas paulatina e inexorablemente por las mentes de los hasta ayer usuarios de la telebasura - en regresión esta, al parecer- y probables futuros cómplices en el ciego apoyo a los representantes de la democracia “indirecta” (sic), sucesora inefable de la anterior democracia “orgánica”, y probable madre, o suegra, de la próxima dictadura, cuyo apellido, o forzado eufemismo nominal, está todavía por decidir.

Los vecinos marroquies, licenciados sin trabajo, se quemaban ayer en protesta por el paro.
Los parados de aquí, callados. "Ni están ni se les espera" , según el renglón legitimador de nuestra restauración postnapoleónica.

Los "mensajeros" de la derrota, en su moderna denominación , agencias de calificación, anatemizados. Reducidos a meros diablillos de pacotilla por la propaganda oficial.

Mágnifico panorama, en el que los optimistas nos maravillamos con las florecillas que se atreven a abandonar sus bulbos maternales y alegrarnos las mañanas de este invierno tan suave.

Lástima que uno no esté dotado para la cosa lírica -de lirios, claro está-.

GRANDES -Y NO TAN GRANDES- MOMENTOS DE LA HUMANIDAD III

2012-01-18T19:47:00.006+01:00

Escribir sobre cine es escribir sobre libros, lectores, espectadores, ciudadanos al fin.

No, afortunadamente no celebramos ningún centenario de la revolución francesa.

Viene a servir de pretexto, en tanto que ¡Horror!, me he perdido la exposición de Delacroix en el Caixaforum, y en cuanto a que, he tenido en mis manos estos días atrás un extenso ensayo sobre el asunto, miles de paginas (es decir 1,3 miles) en un solo tomo, versión tapa dura reforzada – si cambiamos tapa por cara, precisamos - de autoría atribuida a un periodista que dirige un diario de máxima tirada, programas de televisión en los que participa y produce, amen de un sinfín de actividades propias de un Tycoon de la cosa.

De como tiene tiempo para escribir simultáneamente, libros (varios) de semejante complejidad, no me pregunten. Doy fe – esto es relativamente barato- de que lo ha escrito el mismo. Al menos lo dedica a su esposa, lo que no hace nadie sin fundamento para ello.

Aunque las triquiñuelas de esta gente de escritura tan fácil son, lógicamente, imprevisibles.

El asunto es que, el libro en cuestión, resume en sus primeras tres paginas, la cronología de aquellos diez años que cambiaron al mundo, y ellas me permitieron comprender que revolución francesa no era aquello de que el pueblo toma la Bastilla, ejecuta al señor de la peluca, y se sienta en el trono. No era así exactamente, o quizás no era solo aquello.

Aprendí en tres paginas mas de lo que mis libros de bachillerato recogían concisamente sobre el suceso, pero sobre todo recordé palabras tan sobadas como prostituidas cuyo significado hace tiempo que les ha dado la vuelta en el sentido contrario del enunciado original.

De entrada, la palabra pueblo no parece del todo correcta en una revolución protagonizada por la aristocracia y la burguesía, pero tampoco el termino jacobino se adapta a ciertos próceres actuales que sencillamente ignoran su significado, aunque pretendan escudarse tras el.

Asamblea nacional. Tercer Estado. Después de 30 o 40.000 guillotinados, y media docena de héroes de mi infancia que, a la vista de sus travesuras previas a la propia inmolación en el altar de la patria, tendré que poner en revisión. Robespierre oficiando una misa pagana. Danton colándose entre los congresistas sin haberse presentado a las elecciones, el genio de Marat preguntándole ingenuamente a Charlotte, su ejecutora, el por qué. Hasta Saint-Just, el de mas noble corazón (según los moralistas que ocupan la mesilla junto a mi cama), todos ellos, en compañía de otros, equivocándose como buenos humanos, parieron aquello qué, sometido a las oportunas revisiones, sigue siendo la base de nuestra civilización: “Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano”. Habrá que leerla, a ver si aprendemos algo.

La movida les duró diez años, algo mas que la madrileña de los ochenta, y si bien la primera republica terminó en la correspondiente dictadura del emperador bajito, que volvía de Egipto, contemplado por tres mil años (llegó el comandante, mandó aparar), no dejó el país vecino de insistir, de trabajar duramente durante cuatro décadas, elaborando y corrigiendo interminablemente esa magnifica utopía a la que llamamos democracia.

GRANDES - Y NO TAN GRANDES - MOMENTOS DE LA HUMANIDAD.- II

2012-01-15T11:28:00.011+01:00

Así, pudimos pasar del Egipto de la inolvidable Ankesenamón, hija de Nefertiti y momia intocable en “La Momia”, a Charlton Heston, y su Moisés precursor de los lideres que no cesan de imitarlo desde hace mas de tres mil años. Seguimos con el Sinuhe de Mika Waltari, - tampoco estaba mal la Nefernefernefer-, para continuar con Tierra de Faraones, Howard Hawks con guion de William Faulkner - pesos pesados-, y Joan Collins en el papel de ídem, y terminar con el Faraón de Kawalerowicz, cine polaco. Que es, en cierto modo, la representación del cine periférico, anti Hollywood, y que nos aportaba la otra cara de la versión incompleta de los hechos que nos estaban contando.

Rivalizando en medios con las superproducciones americanas, aunque su suntuoso envoltorio sea sin duda prescindible ante la profundidad de su planteamiento. Nos ofrecía una lectura inédita y necesaria sobre los orígenes de esta cumbiamba en la que estamos inmersos, y a la que llamamos civilización. (Que me perdonen los cumbieros). Y es, cuando la relación entre el poder religioso y el establecido por los emperadores, generalmente después de exterminar generosamente a un tercio de la población, inicia una andadura fructífera, para ellos, que todavía sigue en vigor en la mitad del planeta.

Claro que, tuvimos que ir al cine un montón de veces, durante media vida, para ver otra vez las películas amputadas por la censura – ¡Oh! Nefernefernefer (Gene Tierney, ella). ¡Oh! Ankesenamon (Zita Johann), ¡Oh! Nellifer (Joan Collins), ¡Oh! Kamá (Bárbara Bryl)- o simplemente verlas mal y tarde, para descubrir los “milagros” desvelados en la cinta polaca, muchos, demasiados años después de su realización.

Y esto es reduciendo a mera anécdota los conocimientos que hemos recibido sobre Egipto, cuna de nuestra cultura, si aceptamos las tesis actuales sobre la inexistencia de la Grecia clásica fuera de nuestra fantasía de mitómanos adolescentes, inducida por ciertos poetas británicos. (Azua et cols.). Pero ya es algo.

Lo justo, lo necesario e imprescindible, para llenar el hueco dejado por el lapsus educativo. Los muñecos de Ray Harryhausen explicándonos la mitología griega. Todo el cine imperial de postguerra, alejándonos imperativamente –obvio- de nuestra propia nación; y todo el infinito cine de propaganda de los años en que el mundo estuvo dividido en dos bloques antagónicos, que nos inculcaron, a su manera, la necesidad de desconfiar de la propaganda, venga de donde venga.

Aprendimos pues, otras cosas interesantes para la vida que, aunque no nos sirvan de mucho en los momentos presentes, nos reconcilian con los pecados de nuestros antepasados –Adán, naturalmente- y nos permiten comprender algo sobre los misterios del organismo. (Esa, en España se llamó Helga, y también estuvo prohibida).

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Las chicas arriba, o abajo mencionadas (vayan ustedes a saber como quedan en el blog), que a la vez fueron excelentes profesoras de Historia universal. En este primer episodio.

P.D.- La imagen inicial corresponde a nuestro tío Ramsés II.

Privado de su modesta caja de pino –profanado, y no solo como divinidad, tambien como ser humano, que lo fue- y fotografiado como un delincuente para incremento del acervo cultural de nuestro tiempo. O quizás para mero regocijo de aquellos ignaros que no aprendieron nada, pero que nada, de las lecciones cinematográficas.

Espero que Boris Karloff, se libere también de sus vendas, e invoque otra vez a Ankesenamon para hacer algo de justicia.

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GRANDES - Y NO TAN GRANDES - MOMENTOS DE LA HUMANIDAD.-

2012-01-11T19:48:00.004+01:00

De como aprender historia de la peor manera posible, a golpes de aniversario.

Y conste que, a aquellos que nos pilló el aprendizaje “oficial” celebrando los 25 años de paz, no salimos tan mal parados. Después de todo era “La Paz” lo que se festejaba, que no es algo baladí. Aunque luego algún escritor memoriado nos contaría en su autobiografía que para muchos, la paz no fue exactamente el final de la batalla, sino algo más temible aun. Cosas de los abuelos, o los ya bisabuelos, en el mejor de los casos.

Pero a la ausencia de una formación mínima, imparcial, y sobre todo formativa para el enriquecimiento personal del alumno, se nos sigue añadiendo el disparate de los centenarios, o bicentenarios , que suelen usar la letra gorda de los titulares, los escuetos y a la vez inmensos carteles informativos que, a la vez que no explican nada, oscurecen , ocultan y tergiversan todo lo que sucedió, entonces y ahora. Todo los que nos sea útil para aprender de los errores, y de los aciertos, propios y ajenos.- que es, en resumen, la finalidad de esa mirada hacia atrás, a la que llamamos historia- para que no cometamos la torpeza de pensar, de reflexionar sobre lo que nos cuentan en los libros de texto, que en los años cruciales para nuestra formación, lo fueron con la exclusiva finalidad de memorizar datos, nombres y fechas, con la misma encomiable intensidad, con que los olvidaríamos inmediatamente después de cada examen.

Tuvimos, bien es cierto, el complemento alimenticio aportado por los rescoldos europeos del plan Marshall - ¡Americanos, os recibimos con alegría..! Justo, cuando en nuestro país la gente había dejado de morir de hambre, por motivos climáticos añadidos, y también justo cuando los benefactores toman posesión estratégica de media docena de bases militares, a la vez que nuestro jefe de estado aparece, por primera vez, vestido de civil. Ya digo que hay que mirar, siempre, el lado bueno de la historia. Que lo tiene.

El complemento a la formación en la materia que hoy nos ocupa, fue de mayor enjundia, de amplia aceptación popular y de extensión educativa a aquello que entonces se denominaba “cultura general”. Me estoy refiriendo al cine, naturalmente. A las películas históricas, si bien este genero no ha sido nunca reconocido por los eruditos del séptimo arte, ya que se desdobla desde sus principios en media docena de subgeneros con nombre propio: romanos, western, bélico, etc.
Y gracias a ellas logramos desaprender, a la vez que fijar en la memoria colectiva- nada que ver con la memoria histórica, como se vio algo después- aquellos sucesos claves en la cuestión del porqué estamos donde estamos, y del porqué estamos como estamos.

Al igual que las películas, ahora y siempre, la literatura popular continúa alimentando el hambre insaciable de conocer los hechos remotos y otros no tan remotos. En los libros, al menos han respetado la etiqueta, para no engañar a nadie, novela histórica.

Cierto es que la cocina, con el esplendor propio del bien yantar, unido al inefable bienestar, no ha dejado de evolucionar en el sentido correcto, a mejor. Aunque quizás su exceso de velocidad nos esté jugando algún traspiés con resultados ingratos. Exceso de velocidad que en el cine que pudimos ver se convirtió en lentitud apacible y en obstáculos facilitadores de la digestión, de la comprensión del mensaje que, muchas veces, las películas encierran.

INICIO CON ERLICH.-

2012-01-08T23:21:00.002+01:00

AUTOCENSURADO.(QUE CONSTE).-

2011-12-29T10:36:00.003+01:00

Las sirenas del desencanto

Dicen que no es bueno dejarse llevar, embriagados, por su melodía; pero que es conveniente escucharlas, y que es de necios el ignorarlas

Una viñeta de un comic francés de los ochenta.

De cuando el comic era la hoja parroquial de los supervivientes del sesenta y ocho; de los que ahogaron sus ilusiones en alcohol barato y drogas igualmente dañinas. Los padres de entonces, abuelos de ahora, vestían un longevo uniforme, Levis trousers, camisas de algodón, luego de lino; y los últimos tupés que, dieron paso inexorable a las crestas de gallo y al talle bajo, bajísimo en los pantalones.

Hoy, la supervivencia, obligará sin duda, a los hijos nietos a arrojar el contenido de la botella por el fregadero. A cambiar a fondo aquello que la generación que - todavía, milagrosamente, manda- continúa dando por bueno, y que es casi todo.

Hablar de reformas “de calado” es solo una forma de marear la perdiz, de pretender que somos más rápidos y más hábiles que ella y de comprobar como se nos escapa una vez más de las manos. Mentarlas y no hacerlas, es de lo que hablo.

El cambio necesario, e imprescindible para aquellos que todavía necesitan la silla para asomarse al fregadero, es total. Los males son tantos y tan grandes que no es suficiente con una poda decorativa. El arbolito de hoja perenne comienza a parecer, sospechosamente caducifolio, y eso es un mal síntoma.

El injerto de variedades jóvenes y resistentes, de momento, a las enfermedades de siempre, el fraude, la mentira, la tolerancia con los poderosos, es nuestra única esperanza.

Negarse a reconocer la existencia de una palabra tan terrible como es “corrupción”, y negarse a mencionarla en los debates electorales o en el discurso de investidura, no es nada prometedor.

Afortunada o desgraciadamente –las dos- la mecha de indignación que la generación de los pantalones caídos mostró en las calles hace solo unos meses, no se ha apagado todavía. Probablemente no deje de inflamar otros colectivos, inimaginablemente extensos, que no sean tan sosegadamente pánfilos a la hora de mostrar su algo más que indignación.

La secuencia, el desarrollo de los sucesos, la escalada de la intensidad en la protesta y todo lo que vendrá, esta escrito una y cien veces en la historia de la humanidad.

Solo nos queda coger un buen puesto para ver el espectáculo en el que volveremos a ser las victimas.

Salvo que ocurra lo que llevan esperando los sacerdotes de la cosa, el milagro. La multiplicación de los panes y los peces, los brotes verdes que el espejismo nos hace ver en el desierto, el maná celestial.

En la forma previsible de actuación de nuestros arcángeles: BCE, FMI, y Sor Ángela de la Merkél, para los creyentes que, seguirán pensando, que siguen insistiendo en que la fe, su fe en la maldad de los demonios: Mercados, Bancos y Agencias de calificación, es lo mas importante para andar por la vida. Cuando esas figuras fueron inventadas, precisamente, para la “otra” vida.

De la deuda mejor no hablar. Como el limbo, dejará de existir por un decreto de la pertinente autoridad eclesial, para que podamos continuar el guateque.

No es posible, no va a serlo, insisto.

Igual no es tan malo que arrojen el vino por el desagüe. Es tan justo y necesario que..

P.D.- Cambios haylos. Y de fondo. Sin ir mas lejos han suprimido la retransmisión del concurso de saltos de trampolín sobre hielo, que desde el año 62 ha irritado las meninges de los celtiberos de secano (casi todos). Espero que, una vez puestos, no paren.

P.D.-2.- Pánfilo: De Pamphilus, bondadoso. Los primeros sinónimos que le cuelgan son: simple, y cándido. Etimológicamente procede de Panfilia que significa, si no me equivoco, amor a todo y a todos. Supongo que esa es “otra” solución al problema.

O quizás no exista ningún problema. Solo existen en la mente de Alonso Quijano, como todo el mundo sabe..

A LA VUELTA LO ENCONTRÉ.-

2011-12-26T10:43:00.011+01:00

PROGRAMACIÓN MUSICAL DEL 2012.(Epílogo).

Carátula del 2012

Selección 2012:

Aló mis amigos - Mario Clavell

Alléz, alléz - Alberto Cortéz

Rod Hot Rod -The King Pins

Al lado – Los Soberanos

Esta noche, mi amor, esta noche – Luis Aguilé

Cumbia sobre el mar – Cuarteto imperial

Difícil – Alan y sus bates

El cordón de mi corpiño – Antoñita

El twist del esqueleto – Oscar Arraigada

Cartas a Ufemia – Pedro Infante

Puñalada trapera – Lola Beltran

Flash Green - Tornados

El ladrón – Jolly land

Como te extraño mi amor – Leo Dan

Creo estar soñando – Hermanos Carrión

Eres tonto – Lolita Garrido

Gotas de miel – Los Pakines

Gatinha mañosa – The Pop´s

Marguerita Margueró – Silvio

El Jinete – Antonio Aguilar

Bienvenido amor – Youngsters

Ni Papuchi ni Mamuchi – Trio Guadalajara

Señora bonita – Alci Acosta

Uno Tranquilo – Lalo Fransen

Es mi niña boníta – Paquito Jerez

Y sin embargo te quiero – Centellas

Las Hermanas Sisters – La Trinca

Y teníamos mas:

El culpable de todo:

Bettor Mark Dual

P.D.- Los que no puedan esperar hasta la Pascua florida (vulgo Easter) sin sufrir crisis nerviosa, no tienen mas que pedirlo.
Se sirve por el tradicional sístema de intercambio. Un disco por un abrazo.

RESULTA AGRADABLE QUE TE FELICITEN..

2011-12-23T21:59:00.008+01:00

AUNQUE NO HAYAS HECHO NADA PARA MERECERLO. ES LO QUE TIENE, LA NAVIDAD.-

SIN IMÁGENES NO HAY PARAISO.-

2011-12-22T10:14:00.009+01:00

PROGRAMACIÓN MUSICAL DEL 2012 (Episodio 4).-

La verdad es que encuentro válida la comicidad sencilla, la intemporal, la que huye del sarcasmo y del menor atisbo de molestar a nadie. El exceso de ingenuidad y las situaciones basadas en hechos intrascendentes, de esta selección, despiertan toda mi simpatía. Supongo que esa es la línea, y su objetivo la sonrisa que, entendida como puerta a un ratito de bienestar, bien vale una misa..

Otro asunto, benéfico también, es el esperpento de aquellas situaciones tan exageradas en su dramatismo que terminan por resultar risibles. Digamos que gozan de doble lectura y ambas son válidas. Como las máscaras del teatro griego divididas en esas dos mitades, que todos llevamos dentro, el placer y el dolor.

Por supuesto que no debemos buscar demasiada trascendencia en estas piezas musicales en extinción, llamadas canciones; pero no está demás comprobar cuanto de ellas nos produce atracción y cuanto nos deja indiferentes. No nos cansaremos nunca de aprender a conocernos un poquito mejor. Autoayuda bastante económica, por cierto.

Por lo demás, este asunto de buscar tesoros en la basura del olvido, tiene sus encantos indudablemente, pero también sus inconvenientes.

Como ejemplo de la dureza del pico y la pala, os relataré la manera de conseguir una canción, “Uno tranquilo” de la que por cierto tengo el sencillo – aka single.- solo que no recuerdo donde lo he puesto, supongo que gracias al alemán. Sí, recordaba que el cantante, bigotudo y con calvicie incipiente, como un servidor, se llamaba Lalo, y por supuesto recordaba la melodía, y la letra completa, como suele ser habitual. Encontré dos versiones.. en italiano, que si bien eran reconocibles, no sonaban igual, ni mucho menos como la original, “Suddenly you love me”, de Los Tremeloes, que es hablar de palabras mayores. También descubrí que el cantante en cuestión era Lalo Fransen, argentino, y después de viajar durante un par de meses por redes intrincadas en un océano plagado de piratas, conseguí una copia absolutamente machacada por la aguja del pickup, de cuando las capsulas cerámicas, que pesaban sus veinte o treinta gramos, presionaban sobre la aguja de diamante y ocasionaban un desgaste en el microsurco de plástico. -ahora vinilo-. similar al de las tapas de nuestros zapatos -antes suelas- que, curiosamente también se llamaban pilis, como el tocata.

Una copia impresentable, a la que hube de someter a un filtrado insistente y a la que finalmente hube de amputarle el estribillo inicial que es donde más se notaba el rasca. Ahora podréis escucharla, e incluso cantarla. El lailailailailai es bastante facilito, y agradecido.

El dinero y la riqueza nada valen para mí
pues me basta tu sonrisa para ser yo muy feliz.
No le envidio nada a nadie ni pretendo ser un rey
me conformo con muy poco pues ya tengo tu querer.

Pero las dificultades vienen a pares, y mientras terminaba de editar al tranquilo, no dejaba de sonar en mi cabeza otra versión de los Trémolos en castellano, la que hablaba de que “cuando yo tengo tu amor, nada me importa en el mundo y la vida entera parece que estando contigo es mejor” Y vuelta a empezar, a cavar hondo otra vez, sin encontrar nada que no fuese la copia de Los Intocables que, como casi todas las traducciones en castellano, originadas en el hemisferio sur, no tienen nada que ver en la forma, y a veces tampoco en el fondo, de las que nosotros hemos grabado bajo el córtex cerebral. La nada.

Supe que su título era “Even the bad times are good” y tuve que esperar casi medio año hasta que en una antología de Los Tamara apareció. Está en la cola para otra ocasión. Que cosas.

Cuando me miró yo temblando lo miré

Cuando se acercó yo sin habla me quedé

Salga de la cama en seguida me ordenó

Yo le obedecí y verán lo que pasó..

Intrigas que intentan resolver las Hermanas Sister, en su versión nacional de las Andrews, de las King Sisters, del trio Lescano y de tantas otras cuyo swing en forma de gorgoritos musicales nos continúa pareciendo inigualable y, por supuesto, inimitable. Solo que, traducidas a nuestro idioma y en las voces sensuales y sugerentes de las Sister, nos sirven para comprender mejor esa época, esos anillos del tronco de nuestro arbolito particular que, sigue tan lozano como siempre. Y es que los de hoja perenne es lo que tenemos, que no necesitamos la primavera para presumir.. Aunque no nos viene nada mal. La verdad.

NOCHES DE PIPERMINT , MAÑANAS DE TERCIOPELO.-

2011-12-21T13:36:00.006+01:00

PROGRAMACIÓN MUSICAL DEL 2012 (Episodio 3).-

Que se me paren los pulsos
si te dejo de querer
que las campanas me doblen
si te engaño alguna vez.

Os aseguro que solo me limito a cavar y excavar en lo mas profundo del muladar patrio, separando los estratos plastificados de la mierda inodora de las últimas décadas hasta llegar al nivel suficiente y necesario en el que los jabatos – vulgo jabalín- encontramos las trufas bajo la sombra húmeda de la encina centenaria.

No os creeríais la de cosas que he visto mas acá de Orión, aparte de las consabidas naves en llamas, al Padre Alejandro y su éxito dirigido a los marcianos, que también son criaturas del señor, y al Manolo cantando, impecablemente las alegrías del Caballo Viejo, con esa voz tan diáfana y picarona que me hizo comprender enseguida que lo de cuando el Cauca se reverdece y lo de que el guamachito florece tenia una clara evocación erótica, evidente hasta para un tonto como yo. Lo malo es cuando después encuentro otra canción que habla del Valle del Cauca, que suele reverdecer en primavera, y otra más que canta al guamachito que al parecer es un cactus arbóreo de flores amarillas, que tampoco tienen nada que ver con la cosa. Incluso en las versiones que cambian Cauca por Carutal, sabiendo que su fruto el caruto está gritando su mensaje a voces, y sin embargo es un árbol de la familia de la genipa que, tampoco confirma mi sospecha. ¿O si?

Eres tonto, muchacho, tú eres tonto

y en tu casa lo tienen que saber,

porque aquí estamos hartos de saberlo

que eres tonto y qué le vas a hacer.

Así tras cada hallazgo, reprimiendome por no asustaros con la mejor versión en castellano – la única- que he encontrado del Space Oddity de Bowie y que es de…Los Hermanos Calatrava.

Aunque yo las disfruto todas y cada una de ellas, y solo la autocensura, el arte de la prudencia que aprendí de Gracián, me hace apartarlas en el morral de los hongos estupefacientes y prohibidos, para ofrecéroslas cuando os encuentre realmente preparados para el festín. Cuando me recitéis de memoria algo de Nietzsche, de su Zaratustra por ejemplo. Hasta entonces permitidme que no provoque un esfuerzo sobrehumano en vuestras almas y condicione otro irreversible en vuestras coronarias que, entre otras cosas, no tienen ninguna culpa.

Cuando recibas esta carta sin razón,

Eufemia,

Ya sabrás que entre nosotros todo terminó.

Lo de siempre, cumbias, boleros, baladas, twist, merengue, copla, algún instrumental que, a modo de sorbete, nos separa los sabores del pescado para no mezclarlos con los de la carne –pecado también-, y media docena de bromas de esas que nos hacían reír cuando mas lo necesitábamos y que a veces, algunas veces dice el cantor, encierran reflexiones filosóficas mas profundas que un master en hagiografía del martirologio, que es algo así como la vida de los santos, solo que pagando por conocerla.

Este año si, esta vez no os engaño. Silvio introduce estribillos en su canción, basada en otra de Theodorakis – de verdad – en los que las reminiscencias del “ave de la dientúa”, sin duda inspiradas por nuestro canónigo local con quien coincidió en mas de una procesión por Triana. (Os aseguro que no me invento nada). Lo de los vivas a la benemérita ya me parecen mas propios de la habitual euforia del rokero, sin la cual, todos sabéis que, ni la música, ni tantas otras cosas, tienen el menor sentido.

Después Se Pierde En La Noche
Y Aunque La Noche Es Muy Bella
él Va Pidiendole a Dios
Que Se Lo Lleve Con Ella

Tony López, también, destrozando amorosamente nuestro mas caro himno telúrico, el “Y sin embargo te quiero “y dejando bien alto el pabellón de los que andábamos flojos con el compás y absolutamente nulos con el oído, y que a pesar de todo, y posiblemente por eso, la cantaremos una y mil veces. Espero que saquen nuevo disco, Los Centellas, sin esperar al treinta o cincuenta aniversario, que suele traer mal fario, entre otras cosas.

Os tendré informados. De momento dice que el que quiera el último, envie cinco euros a Utrera “en sellos de correos” y lo manda sin cargo. Tiempos de precariedad para la propiedad intelectual.

De todas formas, he dado prioridad, al humor, o al menos a la alegría sonora. Esta última es más fácil de conseguir, ya que el ritmo y las voces claras, los coros yeyé o dudua –doo wap, escrito- y los estribillos sencillos y divertidos se encargan de ello.

El asunto del humor ya es algo más complejo. Cuando intentas reírte con los cómicos de antesdeayer suele aparecer una mueca estúpida en tu cara, que llega a ser molesta y hasta dolorosa al constatar que no tienen ninguna gracia y, lo que es más preocupante, que no te explicas por qué antes la tenían y te hacían sonreír solo al ver anunciados sus nombres. Ahora te sugieren unos adjetivos como casposos o patéticos que, aunque te suenen crueles y descalificadores, suelen estar justificados.

Este un misterio cuya solución se me escapa. Quizás tienen razón los que dicen que en tiempos difíciles se ríe uno con cualquier cosa, risa tonta, o bien que, cuando las neuronas se van secando y las azucenas se ven marchitas, ya resulta más complejo eso de echarse unas risas.

Como te extraño mi amor por que será

me falta todo en la vida si no estas

como te extraño mi amor que debo hacer

te extraño tanto que voy a enloquecer..

PROGRAMACIÓN MUSICAL DEL 2012.-(Episodio 2.-).

2011-12-18T13:17:00.007+01:00

TEMPUS FUGIT,AUNQUE LA MÚSICA SIEMPRE VUELVE.

Pero, antes de continuar debo contaros un par de impertinencias tecno-catastróficas de cuyo conocimiento no quiero privaros.
La primera ha sido la constatación del nivel chapucero, habitual e inherente a los aprendices de mucho, maestros de nada, -sabéis de quien hablo- que ha ido dejando algún tema misteriosamente inacabado en ediciones de años anteriores, al menos en las copias finales, ya que en los masters originales que buenos dineros me cuestan – El Marques de Leguineche en “La escopeta nacional”- yo siempre los escuchaba en su integridad hasta el último segundo.

Parece ser que, la causa no era otra que la presumible estulticia de las molestas sanguijuelas de las majors, aka discográficas, que pretendían imponer unos artilugios anti copia que solo han servido para eso, para acortar un par de canciones que, de paso permitieron incluir alguna otra en el espacio vacante del disco. La botella medio llena, siempre. Corregido el filtro en la edición presente y en las futuras. Hasta que se les ocurra otra vuelta de tuerca al ingenuo-tecno-sadismo, solo apto para incautos.

por desgracia está viviendo
justo al lado, ay...
justo al lado, pero...
bien al lado... ay ay ay...

La segunda, ha sido la mayor de las desgracias que podría ocurrirle a un aficionado a la arqueología musical como es mi caso. La rotura irreversible del disco duro donde almacenaba miles de canciones, películas, textos, comics, fotos…Snif. Snif.
El disgusto me condujo a tal estado depresivo que a punto estuve de darme a la bebida o incluso a algo peor, a encender la tele para seguir la campaña electoral. Tan solo recuperé parte del habitual nivel del estado anímico - que ya es bajo, ya- cuando comprendí que una nueva era se abría para la investigación en el terreno del stock musical, ya que aparte de lo mucho peor que debió ser la perdida de la biblioteca de Alejandría – que solo recogía una ínfima parte de la sabiduría que almacenaba mi disco duro- y que es un triste consuelo; la mayoría continuará sonando, de manera interminable y simultanea, dentro de mi cabeza – pobres neuronas- de modo que será cosa de ir separándolas para poder disfrutarlas una a una y compartirlas con vosotros, si aguantáis el desafío.

Me estoy muriendo
y tú como si nada
como si al verme
te alegraras de mi suerte.

Como suele ser habitual en estas selecciones, encontrareis media docena de piezas que no solo las conocíais ya, sino que casi olvidadas, os harán revivir tiempos pretéritos, que no mejores.
Ante el presente glorioso todo lo demás es la sombra brumosa de las peores pesadillas, la del ayer perdido para siempre, como debe ser, y la del por llegar que, cuanto más se acerca, más antipático parece a la mayoría. Y todo por los conceptos erróneos que nos inculcaron cuando entonces. Ya os digo que el presente hayquevivirlo, y no me hacéis caso.

Marguerita Margueró
le pido un trago de cerveza,
dice no con la cabeza,
Marguerita Margueró.

Otra media docena, y el número de doce, santo, como el de diez - misterios- o incluso el de nueve –novenas- o cinco –quinarios – son realmente confortables para los que no queremos crearnos más problemas de los imprescindibles y consuetudinarios.
Esta otra mitad estáis hartos de escucharla, aunque su calidad o la osadía de los que se atrevieron a cambiar el envase, con arreglos, voces o irreprimible hiperactividad sonora, os permitirán esbozar una sonrisa, o dos, e incluso emular el correspondiente karaoke.

Nos quedan luego, otras tantas, docena y media que, a buen seguro no os sonarán de nada, todavía. Y ese hándicap, esa barrera infranqueable para los conservadores que se niegan a conocer, a valorar, a apreciar algo nuevo por el simple hecho del tremendo esfuerzo necesario, y porque abandonar el mando a distancia de la tele mas de quince minutos puede desencadenarles un episodio de gran mal, donde las convulsiones generan una emergencia que obligará a buscar la causa, el culpable y la consiguiente demanda indemnizatoria. Ahí no me busquéis. Pasad a la canción siguiente y perdérosla para siempre. Aunque me temo, que si os atrevéis a castigar vuestras manos, inclusive con artilugios inquisitoriales, para que se estén quietas, y las escucháis un par de veces, estaréis condenados a tararearlas durante una larga y feliz temporada.

P.D.- Hoy, en la foto, los King Pins. Autores de la única canción en idioma ajeno . Luego vereis que no es tan ajeno y que su probable desconocimiento es circunstancial. Ya pertenecen, tambien, a la familia.

TEMPUS FUGIT, PERO LA MÚSICA VUELVE.-

2011-12-15T20:02:00.008+01:00

Tiempo de ir ojeando la programación musical del 2012.- (Episodio 1).

Que viene a ser algo así como si a Juan de Pablos, en su Flor de Pasión, le preguntásemos sobre el tipo de música que le gusta, y con la que nos hace disfrutar - treinta años ya- escuchándolo todos los días. Hay preguntas que no tienen respuesta y otras que no la necesitan. Salvando las distancias –y loor al maestro del mal hablar y buen escuchar- que es el caso.
Más de lo mismo, lo mismo de todos los años, haciendo hincapié en las opiniones recogidas entre la audiencia, para contradecir con hechos las positivas- pocas- y abundar en el (dis)gusto de los negativos, más que nada por fastidiar, que es a la postre de lo que se trata. Así, hemos excluido algunos temas “gore” preprogramados, en los que seguíamos la línea del amor fatal en su aspecto más sanguinario. Si se muere de amor, esta muerte será hoy lánguida y melancólica sin otra evidencia necrófila, distinta de la tenue evocación del último suspiro, o la amargura inconfesable del más secreto de los sentimientos. Sí, ese, el innombrable.

Señora bonita
usted me castiga
y aunque no me quiera
le digo mil veces
que Dios la bendiga.

Y es que , antesdeayer iba yo al almacén donde se aprovisionan los fontaneros profesionales y algún aficionado diletante cuyo eclecticismo formativo no le hace ascos a los manguitos, a los sifones, o a la silicona neutra, que es a por lo que iba. Obsérvese que la etiqueta de artista renacentista –los que dominaban múltiples ramas del saber- suele ser mas común de lo que podría suponerse; solo que la mayoría no disponemos de mecenas que pregonen nuestras habilidades ocultas, ni las otras.
El amplio local y la ristra de los números para ubicarte en la cola han quedado absolutamente obsoletos por innecesarios. Sobran. Tan solo un par de parroquianos, uno de ellos en amable tertulia matarratos, y ello supuso la inmediatez en la atención a mi pedido, lo que no impidió que en el mientras, apreciase el cartel que desde hace poco corona el mostrador: “Se prohíbe hablar de la cosa”. Supongo que habrá sido necesaria semejante disposición intimidatoria.

Queda claro que, determinadas situaciones, igual que los sentimientos, motor primigenio de las canciones de nuestra vida, están tan presentes; que debemos darlos por sufridos, por sentidos, para no insistir, no aburrir con la repetición de lo obvio. Y menos mal que, para ello tenemos a los rapsodas, a los juglares, a los cantantes que cada año nos lo dicen con música, nos hablan de “la cosa” sin que eso nos suponga otra sensación menos agradable que la inhalación de los vapores de mentol, o eucalipto, para los inevitables resfriados invernales. Al menos la inspiración profunda ya alivia bastante, y el escuchar alguna canción amable y divertida, aún para los que no presuman de sentimentales, va a tener el mismo efecto benefactor. Comprobadlo.

“Una vez un ruiseñor,
en las claras de la aurora.
Quedó preso de una flor,
lejos de su ruiseñora”..

No, no. Esa es demasiado fuerte para espíritus sensibles, y no quiero responsabilizarme con el llanto de nadie. Una historia muy triste y un cantante de altura. Quizás para otra ocasión.

P.D.- En la imagen "Los Petersellers", viejos conocidos. Y es que no está nada mal "ponerle la cara" a ciertas voces, familiares aunque sin rostro, hasta ahora.

VISITA AL MUSEO NOVEL.-

2011-12-12T18:50:00.006+01:00

“Obscenidades previsibles de rico nuevo”.

La inevitable conjunción astral que guía los pasos, hasta los mas pequeños, de nuestra actividad cotidiana, ya me habían avisado del evento inexorable. El destino me dio un aviso en la exposición sobre jardines modernistas que la fundación Thyssen junto a la hoy extinta Caja Madrid, organizaron hace poco mas de un año. A pesar de limitar mi visita a la “mitad” que gratuitamente se ofrecía a los aficionados para pasear frente a los lienzos coloreados, impropiamente llamados cuadros, y de obviar la selección complementaria expuesta en el Thyssen, a la que los oráculos del arte madrileño, no concedían mayor –ni menor- importancia, quedé realmente y placenteramente impresionado sobre el retrato colectivo de la naturaleza domesticada a la que denominamos jardín.

Son varios siglos de pintura, y el modernismo del titulo es solo un reclamo, un ilustre apellido para espectadores necesitados de etiquetas aristocráticas. Recuerdo algún Klimt, Delacroix, Sargent, Sorolla y Anglada Camarasa, que me hicieron pasar ratos excelentes. Pero también la coincidencia, la inscripción reiterada, en gran parte de las notas al pie de las obras expuestas. “Propiedad de la baronesa Thyssen”. “Perteneciente a la colección privada de Carmen Thyssen”.

Una colección curiosa que, seguramente incluiría joyas similares que resultarían apetitosas para los semi-profanos, los que disfrutamos con el costumbrismo y el realismo estiloso. ¿Quién las pillara? Pensé entonces.

Y las estrellas que todo lo saben, y que todo lo pueden, respondieron a mis plegarias.

Y lo hicieron en la forma que Capote relata en su cuento sobre las plegarias atendidas, y que es la misma de sabiduría milenaria sobre los deseos que, cuando se hacen realidad, terminan siendo rechazados, o al menos lamentados, por el alma que los implora.

Pocos meses después inauguran, a tiro de piedra de un servidor, el Museo Carmen Thyssen de Málaga, en el que supongo se reúne lo mejorcito de la colección soñada.

Dejo transcurrir un discreto rodaje, un tiempo prudencial, en el que la puesta a punto de las instalaciones y la evanescencia de la presumible expectación inicial, hagan mas disfrutable la visita y...

Alli estoy. En la Plaza de Carmen Thyssen, lo que supone el primer contratiempo, al no aparecer en callejero alguno, ni en el omnisciente Google maps, semejante localización. Menos mal que en letras pequeñas, minúsculas y entre paréntesis, figura lo de “Antigua calle Compañía”. Primera en la frente, me digo, y también aquello de “Señor, pero como he caído tan bajo” que era de Laura Antonelli, cuando era Laura Antonelli. Y segunda, aprendo el primer mandamiento del rico nuevo: “No tomarás mi nombre en vano”.

Construido sobre un supuesto palacio en cuyos cimientos – obsérvese que lo han reconstruido- aparecieron restos de una “necrópolis tardoantigua”. Aquí ya comienza a entrarme la risa, y el presentimiento de que voy a disfrutarla. Lo de tardoantigua es un hallazgo literario que, por si solo justifica el esfuerzo de derribar un caserón decrepito para convertirlo en un clon del museo privado de X, de los que se han inaugurado n unidades de decenas en los últimos años del tiempo de la espuma que tanto vamos a añorar. O no.

Resulta inevitable que me centre en el edificio, y que lo haga con la mirada del inexperto. Es grande, y está nuevo. Positivas y sabias apreciaciones. Luego encuentro que las salas son cuadradas, que están dispuestas en sentido circular y en plantas superpuestas y me vuelve la sensación de que ya he visto eso en otra parte, lo que no tendría nada de particular si tengo en cuenta que estoy en un museo, que los museos son así, y que a lo que he venido es a ver su contenido. ¿Contenido?. ¡Ay que dolor! En versión de Los Chunguitos.

“Paisaje romántico y costumbrismo”, “Preciosismo y paisaje naturalista” y “Fin de siglo”. Son los lemas de cada sección, repletas todas de oleos de estilo remordimiento, de los que paso por alto cuando acudo a las subastas de arte –como espectador- pensando siempre en la desgracia que los vendedores han debido de soportar durante cien años o mas, al aguantarlos en sus hogares, y en la incierta e improbable fortuna de encontrar un infeliz comprador. Ahora se que lo encontraron, que los prodigiosos intermediarios artísticos que florecieron en nuestro país en estos años de espuma –además era de cava, de esa que te estalla en la boca y termina saliendo por la nariz- consiguieron colocar semejantes joyas de nuestros artistas románticos, donde siempre debieron estar, en la casa del rico nuevo.

Como no me considero capacitado para describirlos con detalle, os remito a la versión que Doré hace sobre cierta obra de Dante. Para los que me exigen concreción, otra vez mas, concretando diré que son 267 cuadros, que para cuerpo de baile ya son un buen número.

Olvidaba explicar que en la planta superior, el upstair , que es la mas alejada de la mezzanine y de la RDC, o sea, rez de chaussé, para que veáis que uno, de museos entiende algo, está expuesta la exposición temporal, la estrella de la visita, dedicada a una pintora viva -¡Que ordinariez!- que presenta un monográfico absolutamente naif –que es la manera de describir la pintura de los niños en el momento en que se descubre que no están dotados para eso- sobre escenas de la vida de su amiga y anfitriona, que no es otra que la dueña del complejo. Hay que verlo, para poder creerlo.

Pero todo lo anterior, previsible por repetido en los centenares de museos amussantes –divertidos, por llamarlos algo- inaugurados últimamente, no ha merecido la menor impresión de mis circunvoluciones cerebrales para memorizar el evento. Aunque si lo ha hecho, la parte mas fascinante, mas espectacular e inolvidable de la visita. El inevitable y circunstancial viaje, la inexcusable estancia en el excusado. También llamado inodoro o retrete y que, por ninguno de esos nombres los encontraremos en ningún lugar tardomoderno –digo yo que, ya puestos...-

Discretamente semioculto en la zona de distribución de los visitantes, entre las distintas plantas-salas y perfectamente integrado en una pared lateral compuesta por amorosas curvas que nos calman del enervamiento producido por el exceso de espacios rectangulares, cubos, que ocupan toda el área expositiva. Curvas que además en el sentido vertical está formadas por innumerables perfiles rectangulares de materiales tardomodernos –insisto- que supongo, pretenden sugerirnos la estancia en el interior del vientre-boca de una ballena –y los que allí hemos estado podemos corroborarlo- pero que a mi me sugieren la dificultad , si no la imposibilidad, de limpiar el polvo que vaya acumulándose en los huecos inaccesibles que dejan las barbas, a lo largo de los siglos que, presumiblemente va a durar el edificio. Hasta aquí normal.

La espectacularidad comienza al entrar en el servicio, propiamente dicho, en la pequeña y pulcra capilla cubierta de mármol oscuro, con iluminación preciosista y pulcritud inmaculada – si pensáis que la pasión por la limpieza es un estigma, negadme también el placer que sentís al entrar en un baño nuevo, a estrenar, y os llamaré fariseos- y los urinarios ultramodernos Grohe, of course, con aspecto de sublime funcionalidad, ante los que me sitúo para realizar la perentoria necesidad fisiológica que hasta allí me ha llevado.

Os juro que ha sido inadvertidamente, que desde bien pequeño he tenido la costumbre, razonablemente prudente e higiénica, supongo, de no mirar hacia abajo, una vez avisado por los sensores espaciotemporales -velocidad, parábola gravitatoria, flujo y caudal, etc.-, de que el enfoque es más o menos correcto.

Pero esta vez, el diseño ha vuelto a superar a la función, y el arte a los dos. El panel frontal del urinario es metálico, seguramente acero tratado en su superficie con el pulimento mas exquisito y con cierta, discreta y adecuada, convexidad en el plano vertical para que...casi a la altura de la mirada del ejecutante, sin necesidad apenas de desviar los ojos mas allá del sofisticado sensor que iniciará la descarga de la catarata purificadora, se encuentre uno, amplificado con una nitidez prodigiosa y como en una aparición de pesadilla, cual extremo ominoso de algún pez abisal -ahora voy comprendiendo lo de la ballena- aquella parte de la mancha de cuyo nombre no quiso acordarse – si releeis el Quijote, comprobareis que allí, tampoco se menciona, no voy yo a inventar – y asustado y maravillado ante tan prodigioso espectáculo, comienzo a comprender, a atisbar parte de la grandeza de de este happening artístico que estaba minusvalorando, injustamente.

Y comencé a recordar otros artistas consagrados, en el noble arte de la estupefacción de los paletos como un servidor. De Marcel Duchamp, sin ir más lejos, y su urinario –ese era del Roca francés- girado 45 grados y convertido desde ese momento en “La obra más influyente del arte moderno”.

Lo que se aprende en los museos. Al menos en alguno de ellos.

Aunque a mi el susto, la impresión, me impida valorar sensatamente toda su grandeza.

Lo siento por las chicas. Espero que no consideren sexista la experiencia, que no deja de ser inevitablemente individual, donde todavía no hay lugar para ese tipo de discriminaciones. Pero les sugiero una visita. Seguro que en su sancta sanctorum encuentran algo instructivo y/o divertido. El resto se lo pueden ahorrar. Ya digo.

LA DIGNIDAD DEL NAUFRAGO.-

2011-12-09T14:54:00.004+01:00

Cuando se intentó, algo imposible, castellanizar el novísimo termino” blog”, invitando a los usuarios a utilizar su equivalente mas oportuno a priori, como es el de “Cuaderno de bitácora” se cometió el mismo error que cuando al coctel se quiso llamar combinado, idéntico al de todas aquellas situaciones erróneas, similares y frecuentes, en las que los doctos artesanos de la lengua terminan por rendirse ante lo inevitable.

Tan solo el pueblo llano con su sabiduría telúrica logra a veces el sinónimo adecuado “pelotazo” para el coctel por ejemplo. En el resto, termina imponiéndose el palabro original. Supongo que santificados por los brujos de la academia, quienes creen justificado su sueldo al reconocer legales, en castellano, las palabras como coctel o blog, entre otras miles que llueven incesantemente desde el lejano lugar donde ellos, los otros, siguen inventando; haciendo bueno el consejo unamuniano.

Y no es que sean malintencionados o torpes a la hora de buscar una entre tantas, de nuestro idioma, que defina certeramente el significado del modismo en cuestión. Es que, generalmente, parten de la falsa premisa de confundir su mundo, el de los sabios en el templo de la sabiduría, con el pueblo a quien va dirigida la lección.

El caso de blog, resulta paradigmático. Evidentemente, la presunta respuesta, hace referencia a cierto eufemismo que se asocia al mundo Web –la Red para los exquisitos- cual es el de la navegación sideral. Navegamos por Internet –supongo que tampoco han conseguido sustituto- y por tanto nada mejor que el símil náutico. Y El cuaderno de bitácora, donde el navegante anota las incidencias cotidianas de su viaje, parece perfecto. Pues no, señores.

La mayoría, supongo, de los usuarios de Internet, que a su vez son la mayoría de los súbditos de su majestad, somos de tierra dentro, miren por donde. Y no es solo que nos extrañen los términos asociados al yatching, al surfing –tambien web el palabro- y al Ocean Cup de los habituales de la jet – tambien aceptada por el vulgo- y presuntamente amigos o incluso colegas de los amos del lenguaje, es que además, no hemos flotado jamás en artilugio mas grande que nuestro bañador y en volumen acuático superior al de la piscina municipal. Y ello por mencionar a los que osan de semejantes temeridades. El resto de los mesetaríos tememos el mar y, desconocemos el significado de las palabras raras que a el, o a ella, se refieren.

Ciertamente, bitácora no me resulta más familiar ni más aceptable que blog. Y es que, además, los expertos introductores en las aventuras del mundo húmedo, como Salgari o Conrad, siempre tuvieron cuidado de no atosigar a sus lectores con un vocabulario extraño y alejado. No es hasta Makrol el Gaviero –tuve que aprender que cosa era un gaviero-, hasta que Álvaro Mutis y otros introductores en el oscuro mundo de la terminología marinera, cuando aprendo que la cuaderna es cosa distinta del cuaderno y que este malamente va a sustituir a la palabra, horrorosa, blog.

Pero es que además, yerran al escoger en la panoplia marítima la figura adecuada para la metáfora, función especializada de tan excelente institución.

Como todo el mundo sabe, incluso los de secano, el cuaderno de bitácora es un registro escrito, un diario que el capitán escribe solo para unos pocos, los armadores y acaso las autoridades marítimas, mientras que el resto de la tripulación se queda a oscuras sobre los párrafos del amo de la bitácora. No sirve para impostar el concepto de blog. En absoluto. Y así les ha ido.

Por otra parte los blogs tienen una función, preciosa por cierto, que va mas allá de la crónica con intenciones de difusión, si no universal, al menos libre y gratuita, de la crónica del navegante.

A mi entender, llevan oculta, pero cercana a su superficie, la imagen de naufrago que el timonel no puede separar de sus sueños desde que sube por primera vez a un barco. Implícita o explícitamente el escritor de blogs está lanzando al mar, en cada viaje, mensajes dentro de una botella, y es la forma que tiene de pedir socorro, de romper el terrible muro de la incomunicación, y de seguir navegando con la esperanza de que en el peor de los casos, alguien, en algún momento y en algún lugar, recogerá la petición de auxilio, dará cobijo a sus ideas, y quien sabe si enviará a alguien, correo electrónico mediante, en su búsqueda.

Es mas, existe en todo naufrago virtual, el presunto exceso de dignidad del que rechaza la ayuda de los que le ofrecen un pronto rescate. Con el increíble, para nosotros, pretexto, de que no están a su altura, alegando cualquier tópico desfasado sobre raza, religión, sexo o clase social, que tan vigorosos estaban en la epoca de los relatos de aventuras oceánicas. Hoy, afortunadamente no existen semejantes pretextos, o si existen están mal vistos, políticamente incorrectos. Pero de lo que no tengo la menor duda es que la palabra dignidad se escribe con minúsculas desde hace tiempo, y hasta me congratulo de ello. Ha sido una de esas virtudes menores y si me apuráis innecesarias que se han usado habitualmente para hacer daño, mucho, a los demás, sin necesidad de generar remordimiento alguno.

Aunque ello no es óbice – véase diccionario – para que el naufrago tenga su corazoncito, sus deseos íntimos que le hagan esperar, demorar su rescate por aquellas almas gemelas que comulguen con sus ideas, y no desear en absoluto la relación, con cualquier receptor anónimo del mensaje vitrificado.

Pero lanzar botellas al agua es lo que tiene. Aún en la seguridad de haber impermeabilizado su contenido - nada como el corcho para tal menester- debemos pensar en la infinitud de la superficie marina y la universalidad, miles de millones, de almas que navegan en la red virtual. Aquí los deseos del que arroja una botella tras otra deben ir envueltos en la modestia, en la fe en el azar que todo lo puede, y en la compulsión de su instinto que le obliga a repetir esta acción desesperada, una y otra vez, con la única satisfacción de sentirse vivo.

Supongo, además, que esa es la suprema dignidad del naufrago, la de luchar todos los días por su supervivencia.

Si, además debe, necesariamente, vaciar cada botella para poder usarla como paquete postal, y esta está llena de buen oporto, de amontillado o incluso de ron de la barrica de John Silver pata de palo, si acepta que hay que vivir la vida y disfrutarla, por encima de los deseos insatisfechos y de las impertinencias, insignificantes, de cada dia, entonces se encontrará esperando dignamente- otra acepción, diferente, de la palabra-, y sin prisa alguna , a que la botella llegue, o deje de hacerlo, al destinatario perfecto.

No, no estoy proponiendo que se cambie la palabra blog por “mensaje en una botella” que es excesivamente largo y tan impronunciable como el horrendo blog.

Tan solo me he dado un gusto. Disculpad.

DIARIO DE UN SENDERISTA EQUIVOCADO. Y IV.-

2011-12-05T13:48:00.007+01:00

He llegado bien. Un poco sudado como es de rigor, pero en el momento justo de disfrutar de la cerveza (con).

La ventaja de los senderistas es poder tomarla con (en lugar de la insípida sin, de los conductores con pocos puntos en el carnet), y a tiempo de degustar la pajarilla.
Malhaya la hora en que le dije al mesonero que me encantaba la pajarilla. Con su mejor intención ha estado colocándome, durante días, un plato delante de las narices cada vez que me acercaba. Rica, sabrosa y en su punto de sartén, que todo hay que reconocerlo, y agradecerlo.
¿Pajarilla?

2.f. Bazo, especialmente el del cerdo. (DRAE)

Pero tenemos que acudir a los diccionarios de castellano autentico, los hispanoamericanos, o a cualquier bar de Mongo, para comprobar que no es ningún bazo, sino el páncreas del cerdo el manjar que, vendido en las casquerías capitalinas para alimento canino, ha sido desde tiempos inmemoriales una de las golosinas dominicales de la España real. Igual que lo han sido la piel, las pezuñas, las mollejas, criadillas, las orejas, o la tripa, y tanto en sus versiones de cerdo, de vaca o cordero.
Caprichos culinarios en tiempos de supervivencia, casi todos, y cuya actual persistencia en las pizarras tabernarias, me hacen esperar confortablemente la salida del socavón en el que nos encontramos.
Supongo que los señores de la Real Academia no lo han probado en su vida. Peor para ellos. Casi me alegro de que, tampoco conozcan el significado de la palabra, entre otras.

Y es que para muchos, bastantes, el regreso desde este este viaje estupefaciente, hasta la nada, de estos últimos años, nos va a resultar bastante llevadero.
Nunca hemos perdido de vista el horizonte vital, la silueta de los montes cercanos, por más que la vida y los años pretendan alejarnos de ellos, e intenten convencernos de lo imprescindible que para la dieta resulta el buey de Kobe, o lo necesario y gratificante que es el diferenciar por el olor, el sabor y hasta por el color, las dos docenas de ginebras y las otras dos de aguas tónicas que son el tema princeps de conocimiento, y obviamente de conversación, entre los últimos mohicanos.
Porque espero que se extingan como aquellos y sin arrastrar en su apoptosis –a buscar en el diccionario, venga- a los hombres justos, que alguno debe quedar.

Este es el regreso a que me estaba refiriendo, entre tanto viaje intercalado. Esta vuelta, obligada por las circunstancias, por la necesidad hecha virtud, una vez más, a la vida del que huye del mundanal ruido y sigue la escondida senda por donde han ido los pocos sabios que en el mundo han sido.

De “Vida retirada” de Fray Luis de León.
Quien también dice:

Del monte en la ladera
por mi mano plantado tengo un huerto,
que con la primavera
de bella flor cubierto,
ya muestra en esperanza el fruto cierto.

DIARIO DE UN SENDERISTA EQUIVOCADO . III.-

2011-12-02T19:19:00.006+01:00

Anduve por el GR 113.-

Camino natural del Tajo. 1080 Km desde la Sierra de Albarracin, hasta Lisboa

DEL LABERINTO AL TREINTA.-

Sin necesidad de GPS, ni de Ipad que muestre el punto en que te encuentras y el mapa con todas las salidas que el laberinto de lo desconocido, el campo, pone a tu alcance. Tan solo la vara en la mano derecha y la botella pequeña, de agua mineral en el bolsillo con la esperanza de poder rellenarla con agua virginal todas las veces que sea preciso.

Cierto es que necesité recorrer un pequeño trayecto hasta alcanzar el punto de la ruta que había divisados desde la carretera un par de días antes. Una línea roja que atraviesa la comarcal y sobre la que, aquellos motoristas que la contemplen deberán adivinar su significado, de lugar de transito sagrado, con prioridad absoluta para los bípedos como un servidor. Lo de que deben adivinar se hace extensivo no solo a los automovilistas extrañados de señales y colores nunca vistos ni recogidos en los manuales de conducción, también los senderistas deben suponer casi todo, puesto que ni el ministerio, ni la dirección general de la cosa ha publicado mapa alguno del recorrido ni de las etapas. Tan solo se han gastado hasta el último maravedí en su empeño de terminarlo antes de que los acreedores comiencen a llamar a su puerta, y solo los rumores de los internautas, las leyendas de aquellos que, dicen que, la han recorrido, nos hacen creer en semejantes proezas. 1080 kilómetros. Etapa 17, la mía 56 Km. entre Cañaveral, orilla norte junto al puente de Mantible –mitológico fetén- y Mata de Alcántara, en la orilla sur del Tajo.

No, no se llama Mata, porque haya sido fundada junto a un matorral. Mata es un apócope de matanza y es que allí veneran todavía los restos de decenas de victimas de la intolerancia religiosa, inapropiadamente llamados mártires, con el objeto de echar balones fuera, de alejar la responsabilidad de quien los envió al matadero a la vez que congratular al personal con el premio que sin duda recibieron en el mas allá hace unos seiscientos años, mas o menos.

Encuentro la línea roja en cuestión, y después de unos doscientos metros en sentido equivocado – es decir alejándome de Lisboa- recapacito, miro la dirección en que se encuentra el sol, pienso hasta en mojar el dedo índice y elevarlo, como he visto en las películas, y finalmente opto por lo único para lo que estoy medianamente capacitado, leer el cartel. Media vuelta.

Los primeros kilómetros son realmente acogedores, camino esplendido, de escaso desnivel, amplio como merece la calzada real por la que transcurre, y amable, al mantener en el horizonte la moderada cercanía del pueblo desde donde he partido. Amabilidad que a partir de una cierta insistencia se convierte en desasosiego, que se transforma en irónico desdén cuando compruebo que, después de circunvalar la población de la que he salido, un giro brusco me introduce en ella y, siguiendo las marcas del suelo, de los postes y las piedras, llego justo a la puerta desde la que había iniciado el trayecto unas horas antes. Me rio del tonto que llevo dentro y, sin contarlo a nadie para no confirmar sus sospechas, continuo andando. Me temo que en el juego de la Oca, que es esta vida, he vuelto a caer en la calavera. Vuelta a empezar.

Paso junto a las minas de wolframio, de las que el marido de Hexe -véase anterior episodio de la saga- hizo fortuna exportando mineral hacia el Eje, o hacia los Aliados según la demanda del mercado, y recorro campos de almendros, de olivos y de vides de lo que antaño debió ser la Itálica famosa.. Ay Fabio que dolor. Miles de años entregados a la tierra que poco a poco va recuperando su aspecto original, en el que nadie o casi nadie pude encontrar en el magnífico y otoñal horizonte que tras cada curva aparecía ante mis ojos.

Nadie, ni siquiera el ovejero- el perro de la canción de Larralde que es el único que fue a despedirlo cuando se fue de la estancia- tan solo la placidez del silencio, la suave brisa de aire tan limpio que temo respirar a fondo por miedo a intoxicarme con algo sin contaminar, al no haber tenido contacto con él en tanto tiempo. Las nubes que presagian sin prisa alguna el cercano tiempo de la lluvia, y el balido lejano de un rebaño, el único colectivo familiar que encuentro a lo largo del periplo.

Y cuando el reloj que todos llevamos dentro, mas o menos bajo el corazón, a la altura del estómago, comienza marcar la hora esa en que la necesidad hace imperativa la mesa, me planteo la necesidad de buscar el camino de regreso para llegar a tiempo a tomar las once, que en realidad son las catorce y que, junto a la siesta constituye el par de actividades humanas, con cierto viso religioso, cuya asistencia no pienso transgredir, mientras pueda.

Curiosamente el pastor, único ser humano con el me cruzo en el camino, tiene tal aspecto de universitario harto de buscar trabajo infructuosamente que, logra inducirme la sospecha de que en realidad sea un profeta, premonitorio evangelista, que me anuncia el futuro que está al caer.

Sus palabras educadas y precisas y su intención de facilitarme el regreso con la mayor premura hacen el resto. Me indica que, después de la segunda intersección de la heroica ruta, abandone esta con dirección al Sur, es decir siguiendo el sol –señal infalible para los navegantes- hasta encontrar otra vez la civilización, es decir el peligro de los automovilistas cretinos, inmersos en un puente demasiado largo, y la carretera comarcal sin arcén alguno y de la que tendré que saltar en dos o tres ocasiones hacia el campo adyacente intentando errar la puntería de los caballeros motorizados que una y otra vez, infructuosamente, lo intentan.

DIARIO DE UN SENDERISTA EQUIVOCADO.- II

2011-11-29T17:56:00.008+01:00

Yo anduve por el GR 113.-Capítulo II.-

Camino natural del Tajo. 1080 Km desde la Sierra de Albarracin, hasta Lisboa.

Nunca he intentado recorrer la vía del calatraveño, a pesar de que moza tan fermosa non vi en la frontera (M. de Santillana). Y no pienso seguir aduciendo, inventando razones, como un niño pequeño, para justificar algo tan simple como el que no me apetezca.
Aunque no sepa a ciencia cierta el por que, algo he apuntado. Sale de un lugar extraño y termina en otro mas extraño aún. No tiene siquiera, evidentemente, la épica de la travesía de los Apalaches, cuya magnitud hace que una vida sea insuficiente para completarlo, y hay que dejar en herencia a los hijos el punto donde el padre dio el último paso para que estos logren terminarlo luego de dos o tres generaciones consecutivas, por ejemplo.
Supongo que algo de leyenda tiene la presunta y estéril hazaña, aunque seguro que, también, pretende que le den a alguien, a un apellido en este caso, el diploma justificativo de haber alcanzado la meta. Grave error, puesto que, después de todo, se hace el camino al andar como dijo D. Antonio, el camino y nada más.

Pero, hay tanto por hacer produciendo algo para los demás que, estos estériles y costosos periplos solo me sugieren la inevitable comparación con el viaje a la Meca de los otros monoteístas. Demasiadas coincidencias.
Lo cierto es que pasé toda mi infancia disfrutando de los viajes iniciáticos, del día del largo paseo con merienda campestre al que todos asistíamos en cierta fecha de primavera, la Hira, y lo he rememorado después con la nostalgia de los placeres irrecuperables. Hasta que el conocimiento, el aprendizaje - malo es aprender- y luego la reflexión - malo es el pensar- me hicieron ver que estábamos celebrando la fiesta en que el profeta (otro) inició la Hégira, que por cierto en Mongo – tras milenario aislamiento-seguimos pronunciando con h muda intercalada Ehira que suena como Jira con una jota un tanto especial.

Más de lo mismo, santificar el placer de las primeras florecillas de marzo pisoteadas por un tropel de alegres criaturas. No otra cosa distinta son los momentos más gloriosos del planeta Tierra y sus felices y despreocupados inquilinos. Si quereis añadir el componente religioso de las témporas, no pienso oponerme. Todo el mundo tiene derecho a creer en algo y a que se respeten sus creencias.

Resulta que el GR-113 es la actualización de uno de aquellos senderos primigenios de nuestro país. Y démosle a la palabra antiguo la dimensión que merece, algo entre cincuenta y cien mil años, aunque solo sea para empatar con Atapuerca, el comienzo del descubrimiento que el ser humano realiza en nuestra península siguiendo el trayecto del rio Tajo. El camino natural del hombre, el recorrer la ribera del rio desde su origen en la Sierra de Albarracin, siguiendo la ruta del sol en su ocaso, o si queréis la ruta que en el cielo marca la vía láctea, nuestra nebulosa, hasta llegar a descubrir el final del cauce que también es místico, puesto que marca el origen de nuestra especie, la madre de todos, la mar, a la altura de lo que hoy es Lisboa.

Total son solo mil y pico Kilómetros, y es en cierto modo el camino de Santiago en versión laica, para qué nos vamos a engañar. Solo que mas cercano, y absolutamente solitario. Dejando todo el tiempo del trayecto para la libre disposición del pensamiento, dedicado a la trascendental meditación sobre quienes somos, porque el lugar desde donde venimos y adonde vamos ya aparece en los carteles, ya.

Cuarenta millones de euros ha costado, dicen, y así las señales recién estrenadas y primorosamente esmaltadas, nos guían a través de sus etapas, con duración media que supera los cincuenta quilómetros. Aquí los peregrinos deben plantearse que la sanación milagrosa de sus limitaciones físicas, han de buscarla en otros caminos diferentes.

Financiada la obra – financiar significa aquí, realizar algo con dinero ajeno, sin importar mucho su finalidad, y menos la cantidad, ajena también- con recursos europeos, y en uno de los últimos ejercicios de despilfarro comunitario, a los que las autoridades locales han añadido el sambenito, el toque de santidad, de la creación de miles de puestos de trabajo, durante la magna empresa.
Afortunadamente no han roto nada, por lo que he podido comprobar, ya que la vereda ya estaba hecha desde tiempos inmemoriales, -cabe suponer-. Lo de crear, aunque sean puestos de trabajo, ya me va pareciendo algo de majadería. Crear, crear, es otra cosa, me imagino. Y si además consideramos la habitual trampa saducea de llamar puestos de trabajo a las jornadas laborales… pues eso, que efectivamente se han repartido un montón de jornales y bienvenidos sean. Pero palabras, las justas.

Por otra parte, el derroche ha sufrido un sincope en el momento justo en que estaban por adjudicar los trescientos centros de interpretación y la media docena de observatorios de la ruta. Que no son miradores para el caminante, como bien sabeis, sino meras unidades burocráticas donde colocar, seguir colocando a las Cuquis. Lo siento por ellas, criaturitas, pero es que el préstamo no ha dado para más, aparentemente. Tampoco ha dado para gastar unos céntimos en incluir un mapa de la ruta, y de sus etapas, en la página del ministerio. Pero es que cuando no hay... Incluso hasta cierran el ministerio. O mejor solo le cambiarán el nombre, sospecho. Cosa, ciertamente económica, inofensiva, y loable.

Ya, ya entro en detalles de mi etapa favorita. Iniciada con la temeridad habitual del proceloso aventurero de medio día .Nada que ver con el aventurero del mediodía que es mas del Jack London y del Tusitala.

DIARIO DE UN SENDERISTA EQUIVOCADO.-

2011-11-26T21:33:00.004+01:00

Yo anduve por el GR 113.-Capítulo I.-

Camino natural del Tajo. 1080 Km desde la Sierra de Albarracin, hasta Lisboa.

Etapa 17 (O así). Títulada:

Hora es de emprender el camino de regreso.

Y no solo en el terreno económico.

Toca recapacitar sobre los movimientos slow, filosóficos, aquellos que predican vivir la vida mas despacio, con un progreso lento y “sostenible”, como si el progreso o el amanecer de cada dia pudiesen detenerse, enlentecerse, al gusto de cada cual. Como si las horas pudiesen demorarse según las preferencias del que mira el reloj.

Mira que somos ingenuos. Inocentes y soñadores en un mundo, a todas luces, lleno de piedras que hay que sortear.

Las traslaciones desde el Oriente, hacia nuestro meridiano, de las religiones de la túnica azafrán y el pachulí que nos encandilaban hace nada. Los movimiento cuasi místicos, en loor de la Madre Tierra, que han predicado los verdes –ya salió el color, como si con una lente tintada fuese suficiente- los ecologistas, cuya doctrina se remonta al origen de los tiempos, al momento aquel en que el sediento nómada que todos llevamos dentro encuentra una fuente de agua, saciadora y cristalina, y su primer pensamiento no es otro que el de protegerla del inevitable emponzoñamiento de los que vendrán detrás, inexorable.

Todos ellos los guardo en la misma carpeta, la del lujo. Valores incontestables sin duda. Magníficos y necesarios sentimientos para el progreso de los valores mas queridos por los hombres de bien. Buenismo lo llaman ahora. Igual que viejunos o periclitados a aquellos que, como los que he citado, pertenecen al pasado, sin haber tenido presente. Lástima.

No he vuelto a ver los del hari khrisna, fuera de algún carnaval trasnochado.

Del resto de movimientos religiosos, políticos, o si queréis filosóficos que abundan en el terreno fácil de una sociedad rica, confortable y por tanto con evidentes excedentes de far niente, de tiempo libre y corazones descansados dispuestos a cantar al cielo, al amor eterno, o a la madre tierra. De todos ellos nos quedará el dulce recuerdo de la nostalgia, la añoranza de lo que no pudo ser, y la premura de que no hay tiempo para otra cosa distinta del inevitable quehacer cotidiano en tiempos difíciles.

Lujos de unas sociedades ricas, con las que hemos pretendido compararnos, en una imitación costosísima y temeraria, y cuya mera sombra, que todavía adormece amablemente nuestras cabezas, no deja otra evidencia que la bondad inherente a gran parte de nuestra sociedad. Bondad que es necesaria, pero no suficiente, para seguir un camino sembrado de piedras peligrosas. Y no voy a ser mas explicito porque la insistencia solo es válida para determinado tipo de emisores. Los de la propaganda fácil y grosera, (los de la pistola y gorra de plato cuando toca, que ahora toca de otro tipo, no por ello menos dañino), la propaganda electoral, la elección periódica entre ellos y el caos, sabiendo que ellos son, tambien, el caos.

Que si, que viene la ola, pero en versión de los Hermanos Calatrava, que son los autóctonos de celtiberia, y en la que no hay lugar para caprichos .Como mucho, flan chino.

Aunque, de lo que estaba hablando, de otro tipo de regresos, es el de los viajes. De esos viajes necesarios, que hacíamos hasta hace bien poco para ir “de viaje”. Coger un autobús que nos lleva al tren que nos conduce al aeropuerto, desde donde el avión nos dejará cerca del puerto donde realmente comienza el viaje, el crucero. Total, dos días, mil doscientos kilómetros, con noches de hotel in itinere, para poder alcanzar el objetivo, iniciar un viaje. No exagero, y lo sabéis.

Como sabéis cuantos de vosotros habéis hecho el mismo, lento y costoso trayecto, para iniciar el camino del calatraveño, la etapa inicial aquella, entre Roncesvalles, a mil doscientos kilómetros, y Larrasoaña, donde la vieja lesión en el metatarso recuperó su capacidad de de amargar la fiesta y replantear la aventura para el año siguiente, y el siguiente del siguiente. Y en cada intento cuatro días de trayecto. Miles de millas acumuladas en las tarjetas de viaje, y la evidencia de que nos lo podemos, nos lo podíamos, permitir.

Claro que lo fácil, o mejor lo natural, lo razonable no tiene el menor interés para los que llevamos tiempo imitando, consumiendo, y derrochando una energía y unos medios que nos rebosaban, al parecer.

Todo eso viejuno, también, aparte de estúpido. Aunque solo puedo aplicar el calificativo en lo que a mi experiencia concierne, los demás tienen todos mis respetos.

Sucede que la cosa , inevitable, de circular en medio del rebaño, a pesar de la resignación con que sigo rumiando la rala hierba que mi abatida cabeza puede afanar, siempre me ha dado un poco de grima. Supongo que tambien es un sentimiento universal, la vanidosa pretensión de ser diferente en un mundo, en un hormiguero, en el que todos quieren serlo.